Família Damascena

Dia das crianças 2018.

Na foto, Glória, Amanda e Gabriela.

Minhas crianças já não tem esse rosto. Cresceram…

Mas, para a gente, sempre parecem crianças. Coisa de pais.

E as vezes, parecem mesmo: birra, teimosia, manha, carência, essas coisas; eventualmente, até choro…

Como disse, para mim, sempre serão crianças.

Minha vó Rosália chamava meu tio Pascoal, já um homem adulto, de “neném”…

Hoje eu entendo isso, pois minha caçula Gabriela, hoje com treze anos, é tratada por mim com frequência como “meu bebê”…

Se você não quer ter filhos, tudo bem. Viva bem e feliz.

Se você curte seus sobrinhos, tudo bem. Terá muitas experiências interessantes.

Se você interage com crianças no seu núcleo religioso, tudo bem. É nobre e altruísta.

Se você pensa em ter filhos, pode fazê-lo e tem uma companheira ideal para esta aventura, tenha quando achar que já é hora.

Mas, se você já tem seus filhos, e eles ainda estão ao alcance dos seus abraços e beijos, curta-os muito.

Tudo passa muito rápido, e cada dia dessa jornada maravilhosa é um espetáculo que estreia todo dia.

E o preço desse show vale cada minuto vivido nele.

Obrigado a Deus por me permitir viver esse sonho, a minha esposa Márcia por estar nessa jornada comigo, e também para as meninas, que de alguma forma, toparam participar dessa conosco…

Sabendo estar longe da perfeição, fazemos o que podemos.

A fase de ser um super-herói para elas já passou.

Muito provavelmente – nem pergunto… – estão agora na fase de não nos achar grande coisa. Mas isso passa.

Espero ainda estar por aqui quando elas entenderem na plenitude que somos apenas humanos e que nos esforçamos para fazer o melhor.

Meus pais foram me dando muitas coisas. No começo, a vida; depois, comida. Mais adiante, já sem minha mãe – levada por Deus – meu pai me deu estudo.

Seguiu, com firmeza moral, me dando referências.

Com frases objetivas, segurança.

A cada progresso, mais confiança.

Depois de um certo tempo, reconhecimento.

Ao final, me dava perspectiva.

Sempre achei que os filhos devem ser melhores que os pais. Em todos os aspectos possíveis.

Ainda tem muito a crescer e aprender, mas as meninas já estão fazendo sua parte.

Minha esposa vai fazer uma pequena cirurgia amanhã.

Tenho dito repetidas vezes que tudo vai dar certo. Que a cirurgia é simples. Que será feita no melhor cenário possível: sem ser de urgência, fora de qualquer crise, e sim de forma preventiva e planejada.

Como argumento conclusivo, lembro a ela que eu mesmo fiz – e ela me acompanhou, viu tudo acontecer – e deu tudo certo, e passados quase dois anos, é apenas uma lembrança do passado.

Mas ela está assustada. Natural. Ela é humana, e todos temos nossos medos. Muitos dela passam pelas coisas que ela entende como suas tarefas não concluídas, particularmente em relação a nossas filhas.

Minha esposa é boa em muitas coisas: esposa cheia de amor, profissional competente, guerreira firme nas desventuras da vida, esteio moral para muita gente, mas como mãe é uma das facetas que mais me impressionam e causam admiração.

Mas digo e repito que vai dar tudo certo. E vai dar mesmo.

O momento é de certa tensão, claro, pois não se pode “fazer pouco” do receio de alguém, ainda mais de alguém que se ama. Empatia é uma habilidade única, e por mais que se tente, é sempre a pessoa que tem a noção perfeita de seus sentimentos.

Mas não deixo de pensar em como ela tem uma fé forte, uma crença na justiça divina, uma certeza na justa paga das coisas. Tem Deus como maior, mas as vezes está dando pulinhos pela casa, agradecendo a São Longuinho por alguma coisa encontrada, tudo pautado em uma fé por toda a família celestial. Sabe que todos os santos zelam por ela.

Mas, nessa hora, ela está assustada. Perfeitamente normal. Perfeitamente humano. Mas vai dar tudo certo.

Iria dizer uma daquelas frases que bem se aplicam, tipo “um dia vamos lembrar e ainda rir disso“, mas neste caso, nem sei. Vai correr tudo bem e talvez nem lembremos de nada…

Ou talvez lembremos depois de comer uma cebola gigante do Outback, quando então nos olharemos e diremos: “Ai, meu Deus, será que fará mal?“

Mas aí será tarde demais, e como não fará mal nenhum, nos pegaremos caminhando de mãos dadas, não mais pensando na cirurgia que já será passado, mas sim procurando um quiosque do Sorvete Itália, para a sobremesa…

Vai dar tudo certo, minha esposa. Estarei lá quando você entrar e estarei com tudo arrumado no quarto quando você sair. 

E no outro dia, sairemos de lá, caminhando devagar, mas aliviados pela obstáculo vencido e alegre pelos dias que virão.

Amo você.